L'hiver a la campagne, le the a sept heures du matin, les soirees interminables le degout des autres et surtout de soi-meme... L'ennui est la, comme une espece de boue gluante dans laquelle on s'enlise, comme des sables mouvants qui les engloutiront tous, Vania, Sonia, Astrov... Dans un dernier sursaut, ils sortent la tete, essaient de hair, d'aimer, de tuer, de se tuer... Ils n'en ont plus la force, ni l'envie. Rien que de penser a tout ce qu'ils auraient pu faire... Oui, mais quoi? Ailleurs, sans doute, il existe autre chose, une autre vie... En Afrique, il fait chaud... Tchekhov, peintre genial et docteur impuissant du terrible mal de ne pas vivre.
