«Этот мир подобен ране в животе умирающего раджпута, но нам он порой кажется чашей с вином, притупляющим чувство боли, в то время как его смертоносное жало входит все глубже и глубже в нашу плоть. И ветер, колышащий прибрежный тростник, поет: «Сорви с себя лицо, сдери с черепа кожу и посмотри на свое отражение в глади вод — увидь себя, наконец, таким, каков ты есть, без прикрас!» Ты безучастно смотришь на костыли безногого калеки, но вздрагиваешь, когда произносят Имя Бога. Лишь когда умирающие перестают кричать, ты можешь услышать ответ на не заданный тобою вопрос, но ты слишком занят, чтобы размышлять о таких пустяках». Шри Бхававсенаху»
