Ancien chirurgien du coeur, il y a longtemps qu’Octave Lassalle n’opère plus, qu’il ne sauve plus de vies. A quatre-vingt-dix ans, bien qu’il n’ait encore besoin de personne, Octave anticipe: il se compose une équipe. Comme avant autour de la table d’opération, mais cette fois-ci, c’est sa propre peau qu’il sauve. C’est sur ses derniers temps qu’il veut faire donner la lumière. Après petite annonce et casting en bonne et due forme, comme un ballet, s’organise bientôt autour de lui, dans sa grande et belle et vide demeure, le découpage des journées, chaque tranche confiée à un accompagnateur soigneusement choisi. A Marc Mazetti au silencieux passé, le matin pour la toilette et à l’entretien du jardin. Hélène Avèle, qui prend le relais après le déjeuner, lui lira les nouvelles du monde. A elle, artiste peintre, Octave réserve une commande bien précise. Vient ensuite l’heure de préparer le dîner: c’est celle de Yolande Grange, ses pieds sur terre et sa précieuse vigueur. La nuit est confiée à la jeune Béatrice Benoît, impressionnable et gracieuse élève infirmière. Au service d’Octave et de son mystérieux projet, chacun trimbale pourtant ses ombres et ses blessures, et chaque blessure est un écho. Mais en chacun, Octave a flairé le terreau d’une histoire, et chacun, aussi, va faire une place à l’autre, ouvrant ainsi le champ des possibles, dans une simplicité nue et invincible. Dans l’indépassable absence de Claire, la fille disparue trop jeune, fauchée par un accident, que son père aux doigts d’or ne sut pas sauver; dans l’effacement du couple qu’Octave forma avec Anna, repartie au Canada trouver un nouveau cadre à sa foi mise en joue par le destin; dans la progressive invasion de sa vie par d’autres vies, aussi bancales que bientôt indispensables, l’ex-docteur Lassalle va trouver un chemin. A travers l’apprivoisement d’une inextinguible soif, le mot deuil, jamais, ne sera prononcé, dans le geste follement ambitieux d’ouvrir le temps (il s’agit d’ouvrir le temps, pas d’abolir la mort), cette improbable communauté tissée d’invisibles liens autour d’une indicible perte acquiert, dans l’être ensemble, l’élan qu’il faut pour continuer. A la seule force des mots, par la justesse du regard, Jeanne Benameur bâtit un édifice à la vie à la mort, un roman qui affirme un engagement farouche. Dans un monde où la complexité perd du terrain au bénéfice du manichéisme, elle investit l’inépuisable et passionnant territoire du doute. Contre une galopante toute-puissance du dogme, Profanes fait le choix déterminé de la seule foi qui vaille: celle de l’homme en l’homme.
